BSB, 14 de dezembro de 2017

mais um dia nasce para nos sentirmos idiotas nesta terra-brasilis. oh, Deus, como tem sido não-fácil. às vezes, somos apercebidos de uma enorme perda de tempo caçando nossos meios singelos de quem-sonha para sair do plano unicórnico. mas não é sempre assim que funciona, há de se dizer. de duas, uma: ou acontece um desvio meteórico no rumo das linhas óbvias do destino, acontecimento que foge a quaisquer elocubrações, ou simplesmente nada acontece e você se vê obrigado a pôr sua viola no saco e seguir para a próxima tentativa. a mim, já apareceram ambos os percursos, e é bom saber que isso me permitiu encontrar paisagens diferentes, sempre que foi possível.
sonhar custa caro, e quando tiro o extrato da conta, me acautelo. nossa vida consiste em encarar e escancarar frustrações. o sentimento é de que, se você não lembrar da composição de sua matéria, sempre haverá surpresa no lamento. não, não e não. tudo morre. tudo que nasce morre.
há grão que nasce e vira poeira no vento. há grão que morre e vira pão.

LT